Il 17 non mi porta fortuna è
anche questa volta devo dire che la legge che mi riguarda tiene fede. Te ne sei
andata in una fredda giornata d’inverno al caldo di un reparto che è sinonimo
di condanna (hospice) pur con tutte le amorevoli cure della famiglia e del
reparto. Un calvario durato dodici anni contro la peste del secolo, prima al
seno e poi alla colonna vertebrale. Hai sofferto ne sono sicuro, ma lo hai
sempre fatto con dignità, senza pietire nulla, se non attenzione e
condivisione. Mi macero al pensiero che avrei potuto fare di più, intervenire
prima, ma la sensazione è che contro queste malattie la lotta sia quasi sempre
persa. Gioie e ricadute, attese e speranze sfumate, delusioni e tentativi. E
allora di fronte al tristo mietitore non rimane altro che il ricordo, fatto di
attimi vissuti insieme, di esperienze e di emozioni condivise. Di gioie, se vuoi
anche stupide, di una passione sfrenata per i colori rossoneri vissuta a San
Siro, di una formazione culturale cresciuta e coltivata grazie anche a te. Eri la
collezionista dei miei articoli, delle mie imprese televisive, pronta anche a
bacchettarmi se qualcosa non era andata per il verso giusto. E con l’orgoglio
della madre che custodiva dvd, scritti e libri. Mi rimane il rammarico di non
aver terminato il libro dal titolo purtroppo profetico (tua madre è morta)
dedicato al Collegio Dal Pozzo, ma ti ho promesso di portarlo a termine e
ottempererò. Dentro di me rimangono i natali mantovani, qualche idioma, l’attaccamento
alle origini (carbonara Po, i tortelli ecc) e i tanti racconti che mi hanno
fatto amare la parte contadina della mia famiglia. Buon viaggio Ma saluta il
Babbo.
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