La Lapponia era un deserto bianco. Il vento tagliava la pelle, il silenzio pesava più dello zaino. Aimo Koivunen sciava per restare vivo. Dietro di lui, il nemico. Davanti, solo neve infinita. Era esausto. Le gambe cedevano, la vista si offuscava. Nella tasca aveva il pervitin: piccole compresse distribuite ai soldati per restare svegli, per combattere la stanchezza, per non sentire il freddo. Doveva prenderne una. Solo una. Ma le mani tremavano. Il cuore batteva forte. In un gesto disperato, ingoiò tutte le pastiglie insieme.
Il mondo esplose in luce e velocità.
La fatica scomparve. La paura si dissolse. Sciò come se il vento lo spingesse, come se il suo corpo non avesse più limiti. Giorno e notte si confusero. La neve diventò un mare luminoso, il tempo un’eco lontana. Il pervitin lo teneva sveglio, lo bruciava dall’interno, lo trascinava oltre ogni soglia umana. Ma ogni miracolo ha un prezzo.
Il cuore correva più veloce degli sci. La fame diventò un vuoto feroce. Quando colpì una mina e venne scaraventato nella neve, il suo corpo era già al limite. Eppure si rialzò. Continuò. Sempre avanti. Quando lo trovarono, settimane dopo, era un’ombra: magrissimo, febbricitante, con il cuore impazzito. Ma respirava ancora. Il pervitin gli aveva dato ali di fuoco, spingendolo oltre l’impossibile. E in quell’inferno bianco, tra delirio e sopravvivenza, Aimo Koivunen era riuscito a fare l’unica cosa che contava:
restare vivo.
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